Dance Valley

Hay que caminar un poco para entender por qué Dance Valley terminó llamándose así. Spaarnwoude no es una explanada perfectamente nivelada donde los escenarios podrían intercambiarse sin alterar demasiado la experiencia. El terreno sube y baja, aparecen colinas, pequeños valles naturales y caminos desde los que una parte del festival se escucha antes de poder verla. En la Main Stage, el público ocupa la pendiente como si fuera una enorme grada de césped. Más lejos, otro descenso conduce hacia trance, house, techno o hard dance. Esa geografía acabó haciendo algo que ningún diseñador podía fabricar del todo: cada escena parecía disponer de su propio pequeño mundo dentro de un mismo paisaje. Dance Valley podía crecer, cambiar de música y renovar sus escenarios, pero las colinas seguían allí.

En 1995, llevar miles de personas a aquel espacio para bailar durante el día era una idea bastante menos obvia de lo que parece ahora. La cultura electrónica neerlandesa estaba construida principalmente alrededor de clubs, warehouses, raves y noches que empezaban tarde y terminaban todavía más tarde. El equipo del que formaba parte Dennis Luts venía precisamente de ese underground. Dance Valley tomó aquella energía y la expuso a la luz. El 23 de julio, alrededor de ocho mil personas llegaron a Spaarnwoude para una primera edición que pronto sería recordada como una especie de “Woodstock de la dance”. No porque pretendiera imitar musicalmente a Woodstock, sino porque demostraba que una cultura acostumbrada a la oscuridad también podía ocupar un gran paisaje abierto y comportarse como un festival.

El crecimiento fue casi absurdo. Veintitrés mil personas en 1997, treinta y dos mil en 1998, cuarenta y tres mil en 1999, cincuenta y cinco mil en 2000 y más de noventa mil en 2001. En apenas seis años, un experimento creado alrededor de una subcultura había adquirido dimensiones de megaevento. Esa edición de 2001 también dejó la cicatriz más conocida de su historia. Durante el día el festival funcionó, pero la salida colapsó. El sistema de autobuses no pudo absorber a una multitud de aquella escala, comenzó a llover con fuerza y miles de personas intentaron abandonar Spaarnwoude caminando durante kilómetros. Cientos terminaron afectados por frío e hipotermia. Fue una lección brutal: hacer bailar a noventa mil personas era solo la mitad del trabajo; había que conseguir que noventa mil personas pudieran volver a casa.

Dance Valley sobrevivió y, en cierto modo, profesionalizó con esa experiencia una parte de la industria que ayudaba a crear. También continuó experimentando con la escala. En 2005 intentó convertirse en un auténtico weekender de tres días, con camping incluido. El clima convirtió parte del terreno en barro y dejó algunos escenarios inutilizables durante momentos de aquella edición. La idea no se convirtió en el formato permanente. Con el tiempo, Dance Valley regresó a la fórmula que mejor encajaba con su personalidad: una sola jornada muy larga, desde el mediodía hasta la noche, sin camping, concentrando decenas de artistas y varias culturas electrónicas en paralelo.

Esa pluralidad probablemente explica mejor su longevidad que cualquier headliner. Dance Valley nunca perteneció únicamente al trance, aunque vivió de cerca su época dorada con Armin van Buuren, Ferry Corsten, Tiësto, Paul van Dyk, Marco V o Paul Oakenfold. Tampoco fue solo house, pese a haber recibido a Carl Cox, Roger Sanchez, Eric Prydz, Deep Dish y tantas generaciones de DJs de club. Hard dance construyó su propia historia dentro del recinto con Tom Harding, JP, Yoji Biomehanika y después hardstyle, raw y hardcore. Techno ocupó otras áreas. En años recientes aparecen Boris Brejcha, Chris Liebing, Pan-Pot o Innellea mientras, a unos minutos caminando, alguien puede estar escuchando a Wildstylez, Radical Redemption o Charly Lownoise & Mental Theo. En lugar de obligar a todas esas escenas a sonar como una Main Stage, Dance Valley les permite seguir siendo distintas.

Por eso su público también envejeció de una manera particular. Hay asistentes que estuvieron allí cuando la palabra EDM ni siquiera se utilizaba como etiqueta global y que todavía regresan a Spaarnwoude treinta años después. A su lado aparece una generación para la que Martin Garrix, Hardwell o Calvin Harris fueron la puerta de entrada a la electrónica. El 30.º aniversario de 2025 convirtió deliberadamente esa mezcla en argumento: Tiësto y Martin Garrix compartían día con Dimitri, Tom Harding, The Advent, Charly Lownoise & Mental Theo y Ferry Corsten. Una de las áreas funcionaba prácticamente como archivo vivo del festival, pero no había intención de convertirlo todo en museo. El pasado estaba allí para bailar al lado del presente.

La pandemia produjo la pausa más larga. Los planes de 2020 y 2021 se fueron desplazando hasta que, en agosto de 2022, la gente volvió finalmente al valle. La continuidad resultó especialmente significativa para un evento cuya identidad depende tanto de regresar al mismo lugar. Después llegaron nuevas ediciones, el aniversario de 2025 y, el 8 de agosto de 2026, una jornada con treinta mil personas y más de setenta artistas. Calvin Harris, Fisher y Hardwell dominaron la Main Stage; Ferry Corsten, Aly & Fila y Markus Schulz sostuvieron la larga relación con trance; Pan-Pot, Innellea y Konstantin Sibold ocuparon techno; Outsiders, Ran-D y Radical Redemption llevaron el lado duro; Laidback Luke, Chuckie y Gregor Salto conectaron con otras etapas de la historia neerlandesa.

Treinta mil personas son muchas, pero siguen siendo muy pocas comparadas con las más de noventa mil de 2001. Ese contraste dice bastante sobre Dance Valley. Su importancia no depende ya de romper récords de asistencia. Muchos festivales posteriores crecieron más, construyeron marcas internacionales más enormes o perfeccionaron producciones visuales imposibles de imaginar en 1995. Lo que Dance Valley conserva es otra cosa: haber sido uno de los lugares donde Países Bajos aprendió que la cultura dance podía ocupar un campo durante el día y seguir sintiéndose auténtica.

Dance Valley volverá en 2027. No necesita fingir que todo sigue siendo como en los noventa; claramente no lo es. Los teléfonos sustituyeron a los flyers, los DJs son marcas globales y algunas personas que estuvieron en las primeras ediciones ahora llegan con tres décadas más encima. Pero Spaarnwoude todavía hace el mismo truco. Se sube una colina, desaparece un escenario, comienza a escucharse otro y durante unos minutos parece que detrás de cada pendiente existe una fiesta distinta. Después de más de treinta años, el festival sigue viviendo precisamente en ese espacio entre una y otra.